Unas niñas bien que maltratan despiadadas al pariente pobre, un banquete de bodas a los acordes de una banda años setenta en el que los invitados hablan con descaro del montante de la dote y exhiben sin pudor toneladas de joyas; los turistas alemanes «meditando» en las escaleras de Benarés; hoteles que prohíben el acceso a los indios; las angustias de los opositores, eternos aspirantes a puestos de administración del Estado; jainitas que proclaman sin pudor su intención de acabar con todos los musulmanes. Mishra ironiza sin piedad a costa de los que considera culpables del constante deterioro de la sociedad india, pero también nos describe con melancólica ternura su fugaz encuentro en Kerala con un visitador médico y su conversación sobre Thomas Mann en un café al abrigo de la lluvia, o la idílica imagen de los nómadas gaddis siguiendo su invariable rutina de trasladar sus rebaños de los valles a las montañas. «Los dos mundos parecían cada vez más incompatibles: atrás, la ciudad, con sus casas a medio terminar y sus antenas parabólicas, sus políticos y empresarios arribistas; allí, en las lindes como si dijéramos, aquellos pastores que seguían practicando su milenario estilo de subsistencia y personificaban una forma de vida satisfecha, ya casi olvidada de tan antigua. Y por mucho que uno deseara que ésta lograse sobrevivir, se sabía que el encanto no tardaría en romperse, y que la fuerza bruta del cambio no dejaría de pasar por encima de aquellos últimos reductos de un mundo más sencillo y... ¿tendremos el valor de decirlo?... más feliz.»
